Sono solo frutto della vostra immaginazione malata e perversa...

In realtà, io non esisto: non sono mai esistito.
Vago su un piano di immateriale utopia ove chiunque abbia incrociato il mio cammino si sia trovato o trovata di fronte a vedere soltanto ciò che voleva vedere di me.
Sono lo scritto di un poeta ermetico che nessuno può decifrare, sebbene ognuno lo interpreti a proprio modo...
Sono ciò che ognuno di voi immagina io sia o possa essere ed al tempo stesso non sono nulla di tutto ciò...
Sono solo un sogno, tramutato in incubo a mano a mano che il mattino si fa più prossimo...

Di tutto ciò che sono, l'unica verità è che non sono e che posso essere soltanto in virtù di ciò che un terzo vuole vedere...

Ebbene guardate altrove, io vi dico: qui non troverete altro che illusioni... nient'altro che speranza gettata al vento...